Пальцы пахнут металлом гитарных струн и табачным дымом - делать-то больше нечего. Лежишь на полу, свет выключен, в руках родная акустика. Ночная тишина противного тебе города, противной захламленной квартиры прерывается громкими, как крик в твоей душе, минорными аккордами под бой шестёрку. Палец слетает со струны - дисгармония, от которой обычно аж съёживаешься, а сейчас - приятно, так похоже на то, что на душе. Полёт мысли остановился. Дошёл до пика, до зеркального отражения вершины, а то бишь - Марианской впадины. Колебания струн прекратились, наступила оглушающая, невыносимая тишина. Она поглощает, обволакивает, захватывает, словно сети, будто останавливает движение крови. Лежишь парализованный, слышишь стук сердца, шум движения крови. Отняло все чувства: ты глух, ты слеп, ты нем, казалось бы, нем, бесчувственная ты скотина. Ты цел и ты - никто, но тебя рвёт на части, делит на части, на атомы, Твои мысли сотворили то, на что величайшие умы тратили жизни - ты разорвал атом, ты - адронный коллайдер, ты растворился во вселенной, тебя нет. Или все же? А если? Пронзительный, но не настолько оглушающий, как тишина вопль возвращает тебя. Ты часть, маленькая, незаметная точка в этой вселенной. Но ты есть. Ты здесь. Ты цел. Снова. Ты кричишь, переходя в визг до боли в легких от отсутствия воздуха. Ведь всё осталось в рёве, всё дурное, а ты ведь здесь, ты ведь жив, ты ведь можешь переступить, взять себя в руки. А ведь есть же, чем заняться. Ведь можешь ты ещё покорить этот мир. Обращаешься к разуму:"Ну что? Перекурим и за дело?".